Trowbridge Street


Octavio Paz (1914-1998), México D.F, México





El sol dentro del día 
                              El frío dentro del sol. 
Calles sin nadie 
                         autos parados 
Todavía no hay nieve 
                             hay viento viento 
Arde todavía 
                   en el aire helado 
un arbolito rojo 
Hablo con él al hablar contigo 



Estoy en un cuarto abandonado del lenguaje 
Tú estás en otro cuarto idéntico 
O los dos estamos 
en una calle que tu mirada ha despoblado 
El mundo 
imperceptiblemente se deshace 
                                                         Memoria 
desmoronada bajo nuestros pasos 
Estoy parado a la mitad de esta línea 
no escrita 



Las puertas se abren y cierran solas 
                                                              El aire 
entra y sale por nuestra casa 
                                                           El aire 
habla a solas al hablar contigo 
                                                       El aire 
sin nombre por el pasillo interminable 
No se sabe quién está del otro lado 
                                                           El aire 
vuelve aire todo lo que toca 
                                                El aire 
con dedos de aire disipa lo que digo 
Soy aire que no miras 
No puedo abrir tus ojos 
                                     No puedo cerrar la puerta 
El aire se ha vuelto sólido 



Esta hora tiene la forma de una pausa 
La pausa tiene tu forma 
Tú tienes la forma de una fuente 
no de agua sino de tiempo 
En lo alto del chorro de la fuente 
saltan mis pedazos 
el fui        el soy       el no soy todavía 
Mi vida no pesa 
                       El pasado se adelgaza 
El futuro es un poco de agua en tus ojos 



Ahora tienes la forma de un puente 
Bajo tus arcos navega nuestro cuarto 
Desde tu pretil nos vemos pasar 
Ondeas en el viento más luz que cuerpo 
En la otra orilla el sol crece 
                                                al revés 
Sus raíces se entierran en el cielo 
Podríamos ocultarnos en su follaje 
Con sus ramas prendemos una hoguera 
El día es habitable 



El frío ha inmovilizado al mundo 
El espacio es de vidrio 
                                            El vidrio es de aire 
Los ruidos más leves erigen 
súbitas esculturas 
el eco las multiplica y las dispersa 
Tal vez va a nevar 
Tiembla el árbol encendido 
Ya está rodeado de noche 
Al hablar con él hablo contigo 




 En   Obra poética (1935-1988), Seix Barral,1990. 

0